第二十七章：夏日的缝纫 (第2/2页)

“能。但要看风。”
　　
　　“什么风？”
　　
　　“东南风。三级以下。”
　　
　　“那什么时候有东南风？”
　　
　　“秋天。秋天东南风多。”
　　
　　雅各布点了点头。“那就等。秋天到了，飞。”
　　
　　保罗低下头，看着自己的手。那双手上全是茧子和胶水渍，指甲缝里嵌着木屑。
　　
　　“科恩先生，”他说，“您说，秋天什么时候来？”
　　
　　“还有两个月。”
　　
　　“两个月很久。”
　　
　　“不久。眨眨眼就过去了。”
　　
　　保罗眨了眨眼。“没过去。”
　　
　　“再眨几下。”
　　
　　保罗又眨了几下。“还是没过去。”
　　
　　雅各布笑了。“那就是还没到时候。到了自然就过去了。”
　　
　　保罗看着海面。海很蓝，蓝得有点假，像一幅画。
　　
　　“科恩先生，”他说，“秋天到了，我飞过海。您坐在我旁边。”
　　
　　“好。我坐你旁边。”
　　
　　“您不怕？”
　　
　　“不怕。你开，我坐。”
　　
　　保罗伸出手。雅各布握住了。
　　
　　八月中旬，伊洛娜收到了一封来自维也纳的信。信是费舍尔写来的，很短：
　　
　　“伊洛娜：
　　
　　工厂主协会的那个议员，施瓦茨，最近在国会又提出了一个新法案。要求‘禁止记者在未经工厂主许可的情况下，发表关于工厂的负面报道’。如果通过，你写的东西，没有工厂主的许可，就不能发。
　　
　　我们正在联系其他报社，一起反对。你也写一篇文章，反对这个法案。在的里雅斯特写，寄回来。我们发。
　　
　　费舍尔”
　　
　　伊洛娜把信给莱奥看了。莱奥读完，把信纸折好，还给她。
　　
　　“你写吗？”他问。
　　
　　“写。”
　　
　　“不怕他们更恨你？”
　　
　　“不怕。恨我的人，不会因为我少写一篇就不恨。怕我的人，不会因为我多写一篇就更怕。”
　　
　　莱奥看着她。“你像个战士。”
　　
　　“我不是。我是记者。”
　　
　　“记者也是战士。记者用笔，战士用枪。我们都是打仗的。”
　　
　　伊洛娜笑了。“你也是战士。你用炮。”
　　
　　“炮太重。你的笔轻。”
　　
　　“轻也能打死人。打死的是假话。”
　　
　　莱奥想了想。“你说得对。假话该死。”
　　
　　伊洛娜走回书桌前，铺开稿纸，开始写。第四十二篇。她写的是施瓦茨的新法案。她写道：“他们要立法，禁止记者写工厂的负面报道。他们不怕记者，他们怕真相。真相是，工人的肺烂了，工人的手指断了，工人的孩子没有饭吃。他们不想让这些被写出来。因为写出来了，他们就没办法装作不知道。”
　　
　　她写完最后一句，放下笔，靠在椅背上。
　　
　　窗外，天快黑了。路灯还没亮，但海面上有月光，银白色的，像一条路。
　　
　　八月下旬，玛丽亚准备回克罗地亚了。她收拾好皮箱，里面装着几件换洗衣服、一罐雅各布做的番茄酱、一双给马蒂奇织的毛线袜。袜子是灰色的，针脚很整齐，比给莱奥织的那双好多了。
　　
　　“妈，您什么时候回来？”莱奥站在炮台门口，送她。
　　
　　“冬天。冬天冷了，就回来。”
　　
　　“那您路上小心。”
　　
　　“小心。你也是。好好吃饭，好好睡觉。”
　　
　　“好。”
　　
　　玛丽亚上了马车。马车沿着港口边的石板路驶向火车站，扬起一片尘土。莱奥站在炮台门口，看着马车越来越远，然后转过身，走回营房。
　　
　　保罗站在飞机旁边，看着那架十五米的巨鸟。
　　
　　“莱奥叔叔，您妈走了？”
　　
　　“走了。”
　　
　　“您难过吗？”
　　
　　“有一点。”
　　
　　“难过就哭。哭出来就好了。”
　　
　　“我不会哭。”
　　
　　“那您就擦炮。擦干净了，就不难过了。”
　　
　　莱奥看着他，笑了。“你跟你妈一样。”
　　
　　“我妈？我没妈。”
　　
　　“玛丽亚。她教你缝布，就是你的妈。”
　　
　　保罗低下头，看着自己的手。“对。她是我的妈。”
　　
　　莱奥伸出手，摸了摸他的头。“你以后有两个妈。一个在天上，一个在克罗地亚。”
　　
　　保罗抬起头，看着天空。“在天上的妈，能看见我吗？”
　　
　　“能。她在云上面。你飞高了，就能看见她。”
　　
　　保罗看着那架飞机。“那我飞高一点。飞到云上面。去看她。”
　　
　　“好。你飞。我看着。”